Добавлено (25.06.2011, 14:35)
---------------------------------------------
-Я не верю в любовь. Я верю в неё так, как большинство людей верит в смерть – я знаю, что она есть, но как то, что никогда не случится со мной.
Я умолк и отпил отвратительный лимонад из стоявшего передо мной картонного стаканчика. Она аккуратно сложила салфетку на столе и неторопливо перевела на меня взгляд внимательных карих глаз.
- Почему ты так думаешь?
Она спрашивает не так, как спрашивают из вежливости или из праздного любопытства. Она смотрит серьёзно и спокойно. Я знаю, что могу не отвечать – и она не будет у меня выспрашивать. Может быть, именно поэтому я не могу не ответить.
- Любовь, как и счастье – ни что иное как ошибка судьбы. Но судьба учится на своих ошибках, поэтому глупо ждать, пока она ошибётся и на тебя что-то сверху свалится.
- Разве это не значит, что ты должен сам добиться этого?
- Счастье не бывает безнаказанным. За счастьем идёт несчастье, а за любовью – ненависть и презрение. Выделяя кого-то, ты пренебрегаешь всеми остальными.
- Но это лучше, чем пренебрегать всеми.
- Зато, пренебрегая всеми, не чувствуешь такого гадкого осознания того, насколько мерзкими являются эти «все». Принцип контраста, если ты понимаешь, о чём я…
Она медленно закрывает и открывает глаза и чуть кивает. Это на её языке означает «да».
За окном проносится машина, и свет её фар на миг отражается в тонких чуть изогнутых стёклах её очков, закрывая её глаза – как будто под тёмной чёлкой горят холодной злобой глаза какого-то чудовища – голодного до чужих душ, вглядывающегося с вожделением вглубь меня…
Мгновение.
Иллюзия.
- Я не прошу тебя соглашаться со мной.
- Знаю.
Кубики люда в стакане окончательно растаяли, отчего недопитый лимонад стал ещё более отвратительным. Без труда разгадав мой взгляд, она улыбается – как всегда только уголками губ – встаёт из-за столика и молча идёт к выходу. Не оборачивается.
Я не обязан идти за ней. Разговор окончен.
Но я встаю и иду. Не за ней.
Той же дорогой.
«Мы идём вместе»,- сказал бы другой на моём месте. Но я скажу иначе.
Я и она идём в одном направлении. Не вместе, нет.
Не более чем в одном направлении.
Оранжевые огни города сливаются в один огненный ком. Её туфли на плоской подошве выстукивают ритм по остывающему асфальту, и этот ритм как стук сердца: тук-тук, тук-тук… И этот звук как будто упорядочивает весь мир вокруг, и мир как будто вращается вокруг неё. «Она и есть сердце мира», - неожиданно подумал я и сам удивился такой дурацкой метафоре.
- Ты идёшь так тихо…как будто тебя нет.
Я поднимаю голову и смотрю в бессмысленную туманную пустоту неба.
- Меня нет.
Она тоже смотрит в небо.
-Ты есть. Даже если ты призрак.
- Хорошо бы.
Опять молчание. Ни я, ни она не видим смысла в продолжении разговора.
-Знаешь, я счастливая.
Она говорит это так внезапно, что я пару мгновений не могу понять, о чём она.
-Это может быть иллюзией. Опасно на неё так попадаться.
- Может быть. А может и не быть.
Она останавливается и, повернувшись, смотрит мне в глаза. При свете фонарей её глаза оказываются кофейно-золотистыми, а лицо становится неожиданно близко – так, что я невольно отшатываюсь.
Она улыбается.
- Видимо, моя судьба любит ошибаться, потому что у меня есть и любовь, и счастье.
- Везёт.
Я отвожу взгляд – наверно, впервые с самого момента, как мы впервые заговорили. Я не понимаю такой откровенности. Чужих радостей, как и чужих бед, мне и даром не нужно.
- Будешь курить?
То ли ушла от темы, то ли больше ничего не собиралась сказать. Ну и отлично.
-Не откажусь.
Огонёк зажигалки освещает её лицо. Я вдыхаю дым и, запрокинув голову, выпускаю его в жадную тьму ночного неба.
-Мне нравится, как ты куришь.
Она вертит сигарету в пальцах, и тусклый огонёк хаотично двигается сквозь ткань воздуха. Воздух как будто сопротивляется, и на какую-то долю секунды в нём остаются светящиеся следы, как будто она рисует в воздухе огненные буквы неведомого алфавита.
- А мне нравится, как куришь ты.
- Курить вредно,- назидательно произносит она, выдыхая дым, отчего её слова звучат ещё абсурднее.